« Je m’en allais, les poings dans mes poches crevées… La victoire en chantant, m’ouvre la barrière, la liberté gui-ui-de mes pas, et du nord au midi… O Breizh, ma bro, me ‘gar ma bro. Tra ma vo mor ‘vel mur ‘n he zro, Ra vezo digabestr ma bro…  » Mais qu’est-ce que je raconte, nom d’un faisan même pas doré ! L’ivresse des grands départs m’a cogné à la crête que j’ai petite mais avide d’espace interceltique voire intergalactique. Même pas besoin de vieille charrue pour avancer, ma bombarde au bec je trace la route, tout seul toute la sainte journée.

• Barrière survolée : ok
• Route dégagée : ok
• Direction plein ouest : ok
• Provisions : ok
• Boisson : ok
• Résistance voûte plantaire : ok
• Alan, j’arrrrrrive !